自己生活的画布上是别人的笔触。
有的清淡的早已辨不清形迹。
辨不清形迹的许是再也回忆不起，抑或浮罅流转后在茶水中凝眸偶感。
有的是浓得似乎怎么也晕不开的泼墨。
看着所有的泼墨。有的是欢喜，有的是嫌恶。
正是这些由不得我描摹形迹的墨色张扬我的喜怒哀乐。不由心。不由己。
我被这些浓墨吸引，而我，也许不过是这些浓墨主人画布上的一滴清水。
如果我甘做清水多好。或许能把画布洗得发白。
或者让别人成为清水，我来泼墨。
若是许君一支笔，紫砚难濡，怎生落寸毫？
当知濡砚在我，纵袖不妨笑丹青。
有的清淡的早已辨不清形迹。
辨不清形迹的许是再也回忆不起，抑或浮罅流转后在茶水中凝眸偶感。
有的是浓得似乎怎么也晕不开的泼墨。
看着所有的泼墨。有的是欢喜，有的是嫌恶。
正是这些由不得我描摹形迹的墨色张扬我的喜怒哀乐。不由心。不由己。
我被这些浓墨吸引，而我，也许不过是这些浓墨主人画布上的一滴清水。
如果我甘做清水多好。或许能把画布洗得发白。
或者让别人成为清水，我来泼墨。
若是许君一支笔，紫砚难濡，怎生落寸毫？
当知濡砚在我，纵袖不妨笑丹青。