作者：陈辉
埋怨，
我不是一个琴师。
祖国呵，
因为我是属于你的，
一个大手大脚的
劳动人民的儿子。
我深深地
深深地 爱你！
我呵，
却不能，
像高唱马赛曲的歌手一样，
在火热的阳光下，
在那巴黎公社战斗的街垒旁，
拨动六弦琴丝，
让它吐出
震动世界的，
人类的第一首最美的歌曲，
作为我 对你的祝词。
我也不会 骑在牛背上，
弄着短笛。
也不会呵，
在八月的禾场上，
把竹箫举起，
轻轻地 轻轻地吹；
让箫声 飘过泥墙，
落在河边的柳阴里。
然而，当我抬起头来，
瞧见了你，
我的祖国的
那高蓝的天空，
那辽阔的原野，
那天边的白云
悠悠地飘过，
或是
那红色的小花，
笑眯眯的 从石缝里站起。
我的心啊，
多么兴奋，
有如我的家乡，
那苗族的女郎，
在明朗的八月之夜，
疯狂地跳在一个节拍上，
…………
我的祖国呵，
我是属于你的，
一个紫黑色的
年轻的战士。
当我背起我的
那枝陈旧的“老毛瑟”，
从平原走过，
望见了敌人的黑色的炮楼，
和那炮楼上
飘扬的血腥的红膏药旗，
我的血呵，