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冰虹美文《焚.绽之花（外三篇）》

2025-12-05 17:36阅读：

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焚.绽之花（外三篇）
冰虹


一. 焚.绽之花

当我闭上眼，所有春天都在瞳孔里重燃。那些绽放在晨雾中的花瓣，忽然有了烛芯的质地——桃色的火焰在枝头簌簌燃烧，每片花瓣边缘都卷着金红色的光边，像谁把落日的余烬揉进了花蕊。而所谓心血，原是花萼里奔涌的汁液，在冲破寒冬封锁的刹那，化作满树噼啪作响的星火，连风穿过花枝时，都带着焚香般的灼热气息。
记得那年深冬遇见雪地里的铁线莲。冰棱挂在藤
蔓上叮当作响，而花苞却在冻裂的树皮间拱出嫣红的尖——那颜色像刚凝固的血珠，在风雪里抖出细碎的光。当第一缕阳光掠过山坳，整株花忽然绽开，花瓣上的冰晶瞬间熔成火焰的形状，原来饱经忧患的美，真的会在某个时刻淬炼成星。它们吐着白气般的香气，那气味里有冻土下根系燃烧的焦香，有千万次风雪拍打后沉淀的甘冽，竟比任何晴日里的芬芳都更叫人战栗。
最震撼的是目睹高原上的狼毒花。在缺氧的风里，它们把茎秆拧成赤红的火把，每朵花都是火苗顶端跃动的光舌。那些扎根岩缝的根须，正以火焰蔓延的姿态汲取着稀薄的养料，哪怕明日暴雪将至，此刻也要让每片花瓣都浸满光的汁液。我忽然看见，每朵花的中心都悬着无形的剑——是旱魃，是霜雹，是所有随时可能劈下的命运之刃，可它们偏要在剑影下，把心化成灯塔，让蕊丝迸射出刺破暮色的光束。
我们又何尝不是这样的花？头顶悬着光阴的冰棱，脚畔伏着无常的暗影，却仍要用尽骨髓里的热意去绽放。当城市的霓虹模糊了星空，当钢筋水泥间的呼吸渐次微弱，总有些时刻，我们会像突然被点燃的花枝，让藏在叶脉里的火焰奔涌而出——那是加班深夜窗口透的灯，是逆境中的微笑，是明知会凋零却仍要把自己洒成星河的痴狂。
此刻再闭眼，满世界都是燃烧的花瓣。它们落进掌心时不是碎屑，而是仍在跳动的火星，像永恒的火种，在血脉里簌簌生长。想来所谓绽放，从来不是屈从于季节的温顺，而是明知风雪将至，却偏要以火焰的姿态，在天地间写下永不熄灭的生之诗行。

二.文明骨
青芜没踝的林子里，第一枚石器从掌心硌出细痕时，我们还不知“文明”二字怎么写——只觉这燧石的刃能划开兽皮，也能划开晨露里的雾。后来火在朽木里亮起来，橙红的舌舔着龟甲，裂纹像突然醒过来的星子，我们才敢把“怕”字刻在壳上，又把“勇”字绑在箭矢的羽端。再后来试着直起身，风从腰际过，比蜷着走时更清透，才懂直立不是为了更高，是为了让目光能越过丛莽，看见更远的草色里
藏着能结穗的禾。
我们把禾苗栽进翻松的泥里，也把彼岸花的籽撒在石缝，连鸦片的绿茎都没放过——那时还不懂什么是“毒”，只爱它花瓣垂落时的软，像谁哭红的眼。等青铜在陶范里冷成九鼎，铜锈里便裹了山河的重量：权仗的木纹浸过血，教鞭的竹节印着戒，最细的象牙被刻成字，一笔一划框出田垄的界、人群的序。我们捧着这些“规矩”跪下去，仰望的是天，还是自己亲手立起的墙？倒也学着在忍让里找暖意，比如用陶罐煮粟米时，给邻人的孩子多盛一勺；在叩跪时存志气，比如对着断戟说“三千越甲可吞吴”。
有老叟蹲在河边，把渔线绕在竹梢上教孩童：“授鱼不如授渔”，指节上的泥还沾着江波——那泥里，藏着千年前种粟人的指纹。母亲抱着婴孩坐在稷下，哼“子子孙孙无穷匮也”，乳汁滴在孩子的手背上，像极了当初落在禾苗上的第一滴雨。也有长衫客站在汨罗江边，衣袂被风掀得猎猎，他说“吾将上下而求索”，声音混在浪里，竟比龟甲上的裂纹更透亮——原来文明不只是鼎上的纹、象牙上的字，还是人心里那点“不肯停”的劲。
我们跟着黄河走，看它浊浪拍岸时，便挽起裤脚筑堤，把“伟立”刻在夯土上；等它漫过堤岸时，又俯下身救禾，把“洇伏”藏进泥里。后来到了长江，烟波里飘着白瓷碗，碗里盛的粟米，和当初林子里种下的一模一样。有人站在江滩上捡贝壳，壳里的潮声竟像极了先祖划燧石的响——所谓文明，从不是一路向上的“立”，是“立”时敢扛山河，“伏”时能护火种，是石器的刃会钝，火的光会暗，但掌心的温度，能从林子里的晨露，传到江潮里的星夜。
如今再看掌心，没有了石器的硌痕，却有键盘的印；没有了火的灼痕，却有屏幕的光。可低头时，总觉鞋尖沾着的泥，还是当初种禾时的那捧；抬头时，风里飘的那句“吾将上下而求索”，还和长衫客那时的声息，一模一样。
三.沂水秋寄
将身寄秋光里，涧水仍自漱石去，不疾不徐；篱边菊蕊还趁风开，瓣上凝着晨露，像没拭干的星子。落日斜倚虹园，晕出半圈暖橙，倒像谁遗在天际的背影——不真切，却裹着半生的温凉，望久了，竟让人忘了是自己站在秋里，还是秋住进了心里。
行至沂水之北，深秋忽然撞入怀，倒像宿醉初醒。荒草没及半腰，风过处，草叶翻着细浪；道旁银杏落了满地金，一片叶打着旋儿擦过指尖，那点沁凉，竟比昨日的梦更真切——是秋的实，也是心的空。
抬头见远处建筑群笼在薄雾里，青砖黛瓦隐现，倒像被风轻轻托着的热气球，悬在秋空下，不沉不浮，透着几分幻。捡块石子掷向涧水，“咚”的一声落了底，倒懒得再提秋光如何劝人——是留是走，是喜是愁，原不必说透，像这水、这楼，自管着自己的模样，便好。
偶见行人过篱边，鬓边沾着菊香，身后跟着南去的雁阵——他走他的路，菊傲它的寒，雁寻它的暖，各有各的去向，各有各的归期。人总问远方在何处？原不过是一步一步往前挪，把青石板踩出浅痕，把秋风揣进袖里，走得久了，脚下的路，便也算远方了。
枝头落的叶，飘着飘着竟变了模样——不是枯槁的褐，倒像揉碎的云，沾着秋阳的淡金，轻轻浮在半空。老梧桐立在道旁，枝干遒劲，叶片阔大，风过叶隙时，它竟像能掂量出风里的尘、雾里的霭：哪些该落在树皮的纹里，哪些该随风吹向原野，它都懂，从不多言。
窄径绕着南坡伸去，青石板上沾着秋露，踩上去软乎乎的。道边三叶草贴着蒲公英，细叶挨着绒球，偶有风过，绒球便颤两颤，三叶草也跟着晃——倒像两个悄声说话的知己，爱不必大声，近着，挨着，就够了。
原野上的草、花、落的叶，都像被秋光托着，轻轻飘着；连空气里的风，都慢了脚步，生怕扰了这静。宁静从不是抢来的，是像沂水那样，慢慢流，细细淌；像菊那样，慢慢开，淡淡香。日子也该这样，不慌不忙，细水长流，才对得起这秋里的每片叶、每滴露，每一段悄悄晃过的时光。

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