过故人庄
摊开诗集，这一页正印着孟浩然的《过故人庄》。窗外是城市的黄昏，车马的喧嚣正随着暮色渐渐沉寂下去。我读着那首诗，心却飞到了很远的地方——
“故人具鸡黍，邀我至田家。”
仿佛看见一条泥土的路，两边是青青的禾苗，风过处，沙沙地响。他沿着那条路走去，不疾不徐。天边有淡淡的云，树梢上有疏疏的风。这路他是熟悉的，也许走过许多回了，但每一次走，都觉得亲切。那村庄就在前面，矮矮的屋脊，袅袅的炊烟，在夕阳里显得温暖而安详。故人已经在门口张望了，看见他，远远地招手，声音隔着田埂传过来，也是温温软软的。
“绿树村边合，青山郭外斜。”
这村子是绿的。不是那种鲜艳的、逼人的绿，是旧旧的、沉静的绿——树木长了许多年，蓊蓊郁郁的，把村庄围在中间，像母亲的手臂。那山呢，不高，也不险，就那样缓缓地斜着，仿佛是大地的一个温柔的姿势。山是青的，天是蓝的，几缕白云在山腰慢慢地走。这景色不惊人，也无意惊人，只是在那里，本本分分的，却教人看了心里踏实。
“开轩面场圃，把酒话桑麻。”
窗子打开了，打谷场和菜园就在眼前。不是什么了不起的风景，但真实在——泥土的气息，蔬菜的颜色，还有那几株正在开花的豆
摊开诗集，这一页正印着孟浩然的《过故人庄》。窗外是城市的黄昏，车马的喧嚣正随着暮色渐渐沉寂下去。我读着那首诗，心却飞到了很远的地方——
“故人具鸡黍，邀我至田家。”
仿佛看见一条泥土的路，两边是青青的禾苗，风过处，沙沙地响。他沿着那条路走去，不疾不徐。天边有淡淡的云，树梢上有疏疏的风。这路他是熟悉的，也许走过许多回了，但每一次走，都觉得亲切。那村庄就在前面，矮矮的屋脊，袅袅的炊烟，在夕阳里显得温暖而安详。故人已经在门口张望了，看见他，远远地招手，声音隔着田埂传过来，也是温温软软的。
“绿树村边合，青山郭外斜。”
这村子是绿的。不是那种鲜艳的、逼人的绿，是旧旧的、沉静的绿——树木长了许多年，蓊蓊郁郁的，把村庄围在中间，像母亲的手臂。那山呢，不高，也不险，就那样缓缓地斜着，仿佛是大地的一个温柔的姿势。山是青的，天是蓝的，几缕白云在山腰慢慢地走。这景色不惊人，也无意惊人，只是在那里，本本分分的，却教人看了心里踏实。
“开轩面场圃，把酒话桑麻。”
窗子打开了，打谷场和菜园就在眼前。不是什么了不起的风景，但真实在——泥土的气息，蔬菜的颜色，还有那几株正在开花的豆