定军山人2023年7月诗选
2023-08-06 15:15阅读：
定军山人2023年7月诗选
那场雨
你从那扇门出来，走进雨巷，
我扫了你一眼，却写了你一生。
油纸伞是杜撰的，文字是真的，
我是真的。
那场悬在半空的雨一直没下，
也是真的。
2023年7月5日11点52分
半枝莲
那次我喊你，你只侧身对我，
一直站在荷塘边上，
看着水里一朵刚开的荷花出神。
我喊第二声，第三声，第四声，
你借着风力，摇了摇。
2023年7月7日9点15分
素不相识
捡那片树叶，她是蹲下来的，
放低，是否真能看清一片落叶自带的命题？
我们只知道，将会有一辆车和她一样蹲下来，
秋风一样把她捡走。
2023年7月10日9点38分
树递给她几片叶
小女孩把一杯咖啡放在长长的木板上之后，
这个下午便有了森林的味道。
她清泉一样依偎在阳光的悬崖上，
清澈的线条起伏着风铃般叮叮当当的浪花。
树递给她几片叶，黄的白的红的，那是树的羽毛，
带着云的深沉，天空的湛蓝以及远山的轻盈。
不知道她怎么收藏，也许她会亲手制作一个镜框，
或者，只是在上面写几个字，再还给树。
2023年7月14日9点55分
傍晚
把一群黄昏赶过江去，
枫林深处的村庄，就可以升起炊烟了。
草垛，就让它蹲在暖融融的狗叫声里，
千年古桥，桥下的流水，
就让它蹲在我这首，被秋风吹过的诗里。
2023年7月17日12点12分
荷塘
七月的风，正在孕育一粒粒满含苦味的莲子，
荷叶还没准备好，何时残破。
花瓣落下，池塘开始浇筑涟漪，
那个前来听雨的人，正把船撑向秋天的方向。
2023年7月21日13点25分
只开一朵
花，就应该这样，
每次只拿出一个骨朵，
其余的，藏着掖着。
也不管多么辽阔的早晨，
多么大的雨，多么大的风，
你只不语，不紧不慢，
一次，只开一朵。
2023年7月22日9点50分
再把自己折叠好
我想坐在那个椅子上，
暂时放下虚构，放下悬念，放下一场雪，
像多年前一片悬而未决的落叶。
等太阳出来，把漏洞和虫眼翻晒一遍，
再把自己折叠好。
2023年7月24日10点50分
原则
如果你能主动把黑撕开一个裂缝，
让一线光进去，先照亮你，
再说如何走出来，照亮往后的路。
求生的欲望是一眼可见的，从每一块肌肉，
每一根神经，每一声心跳。
如果你没有死过一万次的脱胎换骨，
我又何苦伸出手来？
黑是最深刻的色彩，可以修改底色，
如果你没有保持住曾经的洁白和清澈，
我纵然是江河，又如何漂洗你的灵魂和骨骼？
2023年7月25日9点20分
钟表
指针每剪切一次，
门前的小河，就弯曲一些，
树叶，就落几片。
瓦片上的猫不管这些，
它只会每天傍晚叼一片不再准时的月亮，
在屋脊上走来走去。
2023年7月26日9点59分
悬崖
退向它的树，是最安全的，
可以筑巢。
走向它的人是最危险的，
可以掉下去，也可以像鸟一样飞。
其实那不叫飞，叫坠落。
2023年7月26日22点42分
陡峭
在你们还未到达之前，
我和天空对坐，
一直这样险峻着，有人说这叫打坐，
说这叫面壁，
其实，我一直是自己的悬崖，
也是你们的。
2023年7月27日10点50分
就这样
我把悬崖翻过来，平放，
你走过去，我再立起来，种上花草，
养一群鸟，我坐在最陡峭的地方，
如果你回不来，
就在他乡的悬崖上，和我对坐。
2023年7月27日12点10分
秋水
只有秋水才敢接住落叶，
它有石头壮胆。
因为浅，能一目了然看穿它的去向。
其实，秋水也是路过，
顺便捡一些落叶，反正顺路，
反正都是一个方向。
2023年7月27日21点41分
枝头最后一片枯叶
走过去，直接把它摘下来，
它握自己，我握它。
我不看它握住了什么，我就看看它的漏洞，
听听，它被撕扯的声音。
然后把它夹在书里，等它在某个夜里，
翻开书，朗读秋。
2023年7月29日10点07分
一片叶
吹着吹着，枝头只剩下一片了，
这是秋天的要求，不怪风。
这一片，早晚也会落下，飘走，
如果正好有流水，
就可以带去大江大河。
如果只有风，
吹到哪，只有风知道。
2023年7月29日21点59分
场景
一只白天鹅，另一个不知道叫什么，
静止的水面有了涟漪，有了指纹掌纹，
有了被指认的可能。
仿佛在搅动某种宿命，揭穿某个谶语，
或者，什么也不会发生。
2023年7月31日9点56分
绕道
白玉簪，不是门栓，
你也不是，旗袍更不是，
但我还是不敢靠近，只让眼睛缠绕你。
那一刻，正好有鸟制造谣言，
我不多事，我直接走开，
去大门，贿赂那两个石狮子。
2023年7月31日20点18分
